Llueve
- Muchapalabreria
- 30 abr
- 1 Min. de lectura
Por Clara Verónica Abreu*
Llueve el verano
llegan desde el pueblo
las carcajadas de mis primos
el frío en sus patas
el frío en las mías
pinceladas por los charcos.
En el changuito llueve
esta vez
no hay capa
caen las gotas
y son descubrimiento
destellos brillantes
en los bucles de Federico.
Llueve el cumpleaños
Jazmín corre entre los verdes
Thiago salta
se ríe
se diluye la armadura
Barro de infancia
jugamos orilla.
No, adentro no llueve
es un gris eterno, pesado
no hay alegría de diluvio
ni melodía de chapoteo
no hay libertad fresca
ni amarillo radiante.
Llueve ojos cerrados
y anhelo ese sonido
el que harán las gotas
en el techito de chapa
del patio interno
de la casa de mis sueños.
Llueve casi
en todas partes
los insomnios de la ciudad
aceptan la derrota
se marchan en busca
de una noche
donde el agua no cante.
*Nació en la Ciudad de Buenos Aires el 2 de diciembre de 1987. Es mamá de Federico, que hoy tiene siete años, y estudiante de Ciencias de la Comunicación en la Universidad de Buenos Aires y de Artes de la Escritura en la Universidad Nacional de las Artes. Aparte del sonido de las carcajadas de su hijo, uno de sus sonidos favoritos es el de las gotas de la lluvia estallando contra el mundo.
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